CONTOS LIGEIROS

A CRISTALEIRA

Qualquer afago bastaria.
Até a fuga momentânea da palidez de um rosto em mudez,
o fogo das palavras pronunciadas em profundas mentiras,
mas não:
Ela mira-se no vidro da cristaleira.
Está machucada, numa desbotada perplexidade,
O olhar se perde, como se perderam tantas coisas...
Antúrios, antigas chuvaradas, sinas, quebrantos, manhãs em nódoas: o pensamento poderia esvoaçar, mas talvez falte o alento essencial.
Então, prossegue em seu silêncio equilibrista.
Talvez cerzir as dores, a própria mudez, verbos mastigados, as insondáveis frestas nas almas esquecidas!
O que é ela?
Espectro de si vagando nos corredores caseiros?
O que é ela?
Pó na mobília? Estilhaços de um querer, recolhidos nas palavras que murcharam? O olhar incolor que em vazios abandonados se dissolve? Talvez, se o vento viesse a lhe acusar de poesia, o mesmo vento que brincou em seus cabelos de menina...
Mas não, ela não tem como escapar.
Poderia tanto, mas fica em casa, diante da cristaleira...
No quintal, a varejeira reflete o sol esverdeado.